Lua Mansa

Homem com ou sem asas, aprendeu a voar com os pássaros, a viver e a morrer com a vida. A luz da lua naquela noite, engolido, por livre e espontânea vontade pelo pássaro cujo nome letras e números se confundem, trespassava o invólucro, podendo assim enxergar o exterior. A aventura, por assim dizer, de estar segurando nas crinas da história, voando, visitando, tentando entender as respostas do meio aos meus atos, deixou-me olhos-grudados e, por acaso, poltronas vazias.

Filhos do dia com os pés na terra não temos asas, gritamos por ajuda, voar é o que aprendemos, como se segurássemos a respiração, esperando por chegar. Não somente os que não estão com os pés no chão, mas também os que com a mente nas estrelas, nas suas pesquisas, andam.

Sigam-nos sentidos, vocês nos põem a andar ou andamos por lhes perseguir? Vencer o que? Correr pra onde? Intelectuais de merda, vaidosos como eu, talvez por estar longe do topo falo, digam para onde seguir, ninguém mais os ouve. Perdidos olhando para fora, tentamos entender o nossos mundos de dentro; em vão. Mas obviamente este não é o seu caso, você faz o que se deve fazer.

Ainda rascunho, continuará rascunho.

Meus dentes e o tempo

no rabo do tempo
estou com meus dentes cravados;
talvez se ele,
esquio, não fizer muita confusão;
eu continue lá . . .
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(no contexto de que)
quase se parecem poucos dias antes da sua partida
tento me tornar maduro sem amadurecer
os dias correm velozes, e eu, e você comigo
(acho quase tudo...)
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